Na névoa crepuscular dos sonhos de clorofila

Folhas se tornam notas e os caules compõem a sinfonia

Me perco no sussurro da banda botânica

Enigma verdejante

Tela cloroplasta se desdobra em sintaxe verde

Sentenças de caules se elevam

Parágrafos-galhos, murmúrios de samambaia

Palavras-planta brotando da terra

Um gerânio escarlate

A era berra em estrofe esmeralda

A língua brota, floresce, floresce, brota, floresce!

Cactus-espinhos são pontos de exclamação

Morfemas de pétalas caem

Conjugando o verbo do vento

Somos planta, raiz, presente

Prosa das pétalas

Margaridas, carvalhos

Veia

Seiva

Flui

Triste sina,

triste resina,

triste, triste,

me diz aí, Torquato,

qual é a parada?

A parada deste lugar

que nos ataca,

deste local que

nos assola,

deste país

onde nós,

o populacho,

bando de

Sísifos involuntários,

atarantados na leitura

dinâmica da

“Sociedade do Cansaço”,

temos a consciência doída

de “todas as definições

de fundo do poço

atualizadas com sucesso”